El Piloto Automático

Una serie no es una quiniela

Una ficción se escribe desde atrás. Syd Field lo dice en su “El libro del Guión”. El autor concibe un tema, reúne unos personajes y situaciones, resuelve una conclusión que detone las intenciones de su trama, y desde ese momento, rebobina hasta el principio para empezar a rellenar huecos partiendo de la estructura de planteamiento, nudo y desenlace, heredera de la propuesta en cinco actos que propone Aristóteles en su “Poética”.

En Lost no vale ese planteamiento

Lost no es una ficción que responda a este paradigma. Primero, porque cada temporada pertenece a un género (como apuntó Hernán Casciari hace un tiempo) y cada una plantea una fórmula narrativa. Y segundo, porque Lost no es una ficción autónoma, sino que se retroalimenta como la imagen de un espejo con la participación y presencia del espectador. Esto hace que Lost no sea una sola serie, sino una serie por cada fan que la ha seguido con enfermiza avidez.

Pero, ¿qué ha pasado en Lost?

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Recuerda que sólo eres un hombre

Jorge VI, Rey de Inglaterra, nunca necesitó un esclavo que sostuviese su corona de laurel. Para eso, tenía a Lionel Logue, un actor fracasado a quien el dolor de la I Guerra Mundial moldeó para transformar en un logopeda sin titulación. La escena del Triunfo Romano, en la que el siervo del César le recordaba su naturaleza terrenal, pese a las glorias divinas que caían sobre los hombros del exhultante Comandante de las Huestes de Roma, es la máxima que esta película, El discurso del Rey, toma como tema recurrente.

Para ello, adopta un elegante tono de cinismo inglés que su director, Tom Hooper, ya escupió a raudales en la anterior Damned United. Antes de ser Jorge VI, el Duque de York era conocido en su familia como Bertie, y llegó a alcanzar el trono arrastrando una esperpéntica tartamudez. Esta situación le empujó a reclamar los servicios de los más reputados profesionales en el campo del habla. Pero, fracaso tras fracaso, y ante la imperiosa necesidad de cubrir las espaldas del negligente heredero que acabaría siendo su hermano mayor, la frustración de Bertie acabó por toparse con la testarudez de un plebeyo que sentía más respeto por su oficio que por una corona: el propio Lionel.

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The Dark Knight Rises

Así conoceremos a la película que cierra el tríptico que Christopher Nolan empezó a pintar sobre el hombre murciélago con Batman Begins y continuó con El Caballero Oscuro. Ya son bastantes los detalles que se conocen de la última entrega de la trilogía que ha comandado el director inglés (quien, por otro lado, tiene mucho que agradecer al trabajo en equipo en el que Christian Bale, Hans Zimmer, David S. Goyer o Heath Ledger tuvieron mucho que decir).

Entre las novedades, el título. De entrada, sirve para dejar claro que el final abierto de El Caballero Oscuro tiene un porqué. El Ascenso del Caballero Oscuro debería señalar al cierre de la saga, ya que la última vez que vimos al traumatizado Bruce Wayne bajo la armadura de kevlar, estaba siendo asediado por la policía ante la acusación de asesinato del ex Fiscal General Harvey Dent. Un argumento que, de un modo u otro, remite a la historia que servirá de base para este guión: Presa.

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Si hubiésemos acercado la oreja al pecho de Ricky Gervais justo antes de su cáustica presencia en la entrega de los Golden Globe 2011, habríamos percibido un suave tic tac. Nada de marcapasos; ni siquiera el reloj de un olvidadizo cirujano: quizás se tratase de esa bomba de relojería a punto de estallar y que impregnó a todo el star system de Hollywood.

Como un crío envenenado por la violencia catódica que encuentra el relax en la decapitación selectiva de la colección de Barbies de su hermana pequeña, Gervais actuó como un francotirador, paladeando cada una de sus mordaces opiniones. No es extraño saber pues que el guionista de The Office no repetirá como maestro de ceremonias en futuras ocasiones. Pero, ¿que pasaría si su presencia en los Oscar 2011 acabase confirmándose?

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La Ministra ha hablado

La señora González-Sinde ha elevado sus proclamas por fin. Ha sido a través del diario El País. Aquí puedes leer su texto. La tesis de su argumentario es sencilla: esa entelequia de rostro difuso que se conoce como el internauta se equivoca de enemigo, que ella sabe localizar en la gente de la cultura. Didáctica y aleccionadora, la Ministra no señala con la misma firmeza cuál es, a su parecer, el enemigo en la sombra que, según añade, se hace más fuerte con las embestidas de los usuarios a los creadores usando como proyectiles las polémicas descargas.

Pero aún es más: González-Sinde sigue apostando por los derechos de autor como el héroe solitario que sufre los daños de nuestro tiempo. Y cuidado, que tiene a Cervantes de su parte. Hasta el siglo XVII se retrotrae la titular de Cultura para apoyar su planteamiento. Nos hace asistir a un desfile de referencias que sostienen que Internet no ha inventado la transgresión de la propiedad intelectual. A lo que se le puede responder de forma lacónica y concisa. Señora Ministra, no somos tan gilipollas: es algo que sabíamos antes de que se lanzase a hacer aspavientos con su erudición.

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Renovarse o morir

O exorcizarse. No queda otra. El subgénero de exorcismos no da para mucho. Demonio conoce a chica (¿por qué hay tan pocos posesos en el cine, a parte de la herética aportación de Alex de la Iglesia en El día de la bestia?), chica es poseída por demonio, demonio la lía parda en los adentros de la chica, chica monta un cirio de cuidado, exorcista se enfrenta a sus demonios, chica se libera. O no.

En esta ocasión, Julio Fernández, que valientemente se ha atrevido a crear una marca de cine español de terror (con buen tufillo de importación), produce un filme que, siguiendo su producción habitual, se la juega al filo de la navaja, ante el precipicio por el que se pasea sin miedo a caer en el más absoluto de los ridículos. Y vuelve a salir victorioso. Aunque no haya firmado una película que vaya a permanecer en la memoria de los espectadores.

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Por y para Jolie

Así se resume El Turista. Poco más de una hora y media de suficiencia y vergüenza ajena. La máxima responsabilidad del éxito o fracaso de esta película cae sobre los huesudos hombros de esta señora cargadita de confianza en sí misma.

A pesar del aval que garantizaba la presencia de Florian Henckel-Donnersmarck como director de El Turista, todo quedó en un espejismo. Su primer trabajo americano (segundo de su carrera, recordemos) se ha quedado en una pirotecnia de pólvora mojada. Como un regalo con mejor envoltorio que chicha.

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